Sieh, meine Freundin, du bist schön. Deine Augen blitzen wie Taubenaugen durch die Schleier deines Haares. Deine Haare sind Gleise am Morgen, deine Zähne sind wie leuchtende Etagen eines fernen Hochhauses. Deine Lippen sind bescheidene Transparente, und dein Mund ist eine revolutionäre Kundgebung.

Dein Hals ist wie ein Grenzturm, der vergessen wurde, als Gärten angelegt wurden in der umstrittenen Gegend. Deine beiden Brüste sind wie junge Zwillinge von Gazellen, die die Stadt sich entdecken. Du bist alltäglich schön, meine Freundin, auf dir wird Staub zu goldenem Puder. Heute laß uns die Wohnung verlassen wie den Berg der Offenbarung, wie die Höhle von Löwen!

Du hast mir das Herz genommen, Freundin, mit einem Blick deiner Augen, der zuckenden Ader am Hals, aber ich liege nicht als Organspender, gehe nicht um als Zombi. Du hast es als Garten eröffnet, in dem du Teich bist und Bach. Granatapfel bist du darin, Wasserpalme und Safran und Zimt, beständige und bedornte Aloe.

Der kalte Ostwind, der hitzige Südwind sollen sich treffen auf mir, den Duft der Gewürze entfachen. Dann komme, mein Freund, und koste von meinen Früchten.