Wir waren auch an diesem Vormittag dabei, unseren Garten zu bestellen. Gelegentlich, wenn sie ihren davon verspannten Rücken gerade machte, stöhnte Blanche. Diese Verrichtung, stöhnte sie, könnte einmal gut als Metapher für die Quintessenz aller kritischen Philosophie stehen. Selbstverständlich widersprach ich ihr dann nicht. Blanche ist meine Frau, und als kritischer Philosoph hatte ich mich ja selbst versucht. Das wäre freilich nicht nötig gewesen. Ein Garten, zumal einer in einer sandigen Gegend und in einem Juli wie diesem, zeigte überdeutlich, was er brauchte.

Wir waren auch an diesem Vormittag dabei, unseren Garten zu bestellen, und während ich die beiden Wassereimer am Burgbrunnen füllte und über den Beeten auskippte, verwöhnte Blanche ihre Würmer. Blanche hatte lange nach einer nützlichen Verwendung für die dicker und zahlreicher gewordenen Flugschriften gesucht und war darauf verfallen, sie klein gerissen und angefeuchtet in einen der Misthaufen zu graben. So fütterte sie nun katholische und protestantische Würmer, und zwischen beiden lag das Terrain der »Nachbarn«. So nannte Blanche die Würmer, die von ihr die Blätter mit den Akt-Holzschnitten und den Skandal-Nachrichten bekamen.

"Du erkennst sie an ihren verträumten Windungen", pflegte Blanche gegen mein Lachen anzureden. "Und sie kriechen dir auf den Angelhaken wie Bürgerfrauen auf einen Grafenschwanz, im Traum. Es sind die blödesten von allen, eben Blutregenwürmer. Ehrlich!"